martes, 29 de junio de 2010

Por Vallejo

Hoja al revés,
mente boca abajo,
un fundamento imposible.

Mentira sagrada,
pubertad literaria,
y un Poema.

Es un salto al vacío,
un tiro al blanco en lo profundo,
la represión partida por la mitad.

Siempre un paralelo
hundido en la angustia.
Un yo con la cabeza en el suelo.

¡Cállate!

Córtale ya las alas a la nada,
unos dedos vienen, otro se van,
olvídate la cadena calmada,
uñas, mano, puño, hoy se elevarán.

Aquello que no parece, es.

Crónica de un segundo muriente

¡Ve, vuela, corre, pasa!
Huye de lo convencional,
ábrete paso en el mundo de lo imposible;
donde el tiempo no es tiempo,
y tu no eres tú.

La estancia dorada va a terminar,
los versos de hoy, mañana no van a estar,
los títeres desaparecerán, y con ellos
hoy, será ayer.